HOY: ANECDOTA

Esta historia que voy a contarte tiene ya varios años, la desarchive de mi memoria por que el machito cabrío de la familia (mi sobrino) desde que terminó con su novia: srta “papel absorbente”, retornó a un viejo y maravilloso hábito: venir a casa y compartir gratos momentos con mis chancletas. A los cuatro les gusta escuchar viejas historias de cuando eran mas chicos y manejables.

Uno de los inconvenientes que tiene el muchacho (ya con barba) es su desorientación. Su cabezota carece de brújula y eso le ocasiona perderse con solo dar una vuelta manzana, hemos probado de todo, guía de calles, papelitos con minuciosos planos, hacerle memorizar como ir y volver, pero si el recorrido es nuevo y un poco largo, el pende se pierde.

Esto sucedió una noche de invierno allá por el 2002, mi hermana trabajaba todo el día tratando de salir adelante luego de una separación que la puso (como a muchas) de patitas en la calle, solo con una valija y un crio.

Mi madre, conocida como Reina Madre, por tener la particularidad de quedarse con la última palabra, no ser contradecida por nadie y poseer el don de salirse siempre con la suya, les ofreció su casa como nuevo domicilio, hasta tanto se organizaran. Mi familia y yo por ese entonces vivíamos a unas 15 cuadras de la casa “Real”.

Alrededor de las 18 horas mi hermana llama a mi madre para indicarle que mande al pichón de 12 años, a la esquina de la “farmacia” (cinco cuadras de la casa, todo derecho, zona comercial) para encontrarse con él. El pende que en ese entonces ocupaba el 100% de su cerebro con la Gameboy, a todo respondía en forma automática: “si, ya se” (sin saber un carajo de nada), y sumado a su facilidad para perderse, era una fija que no iba llegar a destino.

Al pasar los minutos, mi hermana insiste llamando a mi madre: "todavía no salió?, lo estoy esperando", como el niño ya había salido, mi madre comenzó a preocuparse, como solo se preocupan las abuelas, se calzó sus Topper, ajusto la campera de su joggin, se abrigó el cuello con el poncho de alpaca de mi abuelo y recorrió el camino hasta la farmacia, mirando de un lado al otro. Al ver que el mocoso no aparecía, el pánico comenzó a leerse en sus ojos. Mi hermana decidió enviarla a casa, por las dudas regresara el despistado.

Esas cinco cuadras hicieron volar la imaginación de mi madre, un poco alarmista y asustada por la moda de los secuestros express de la época. Al llegar a casa, y en un acto sin precedentes, cacheteo el teléfono y llamó a la policía informando de un SECUESTRO, o sea , fue directo al grano (de su sospecha), podría haber dicho: se perdió mi nieto, pero siempre fue mujer de pocas vueltas. Luego del llamado a la comisaría, aviso a la Joya y por último, a mi.

-Chechu!! me secuestraron al nene!

-Queeeeeee?, para, que paso?

-Venite ya.

Pensando en una represalia de mi ex cuñado, deje las chancletas al cuidado de una vecina y salí de raje.

El invierno había oscurecido el cielo temprano, soplaba un viento frio que cortaba la respiración y no encontraba ni un taxi para el aventón, corrí las 15 cuadras (bueno, en realidad, las camine rapidíto, mientras me repetía, largá los bizcochitos Chechu). Al llegar, la escena era dantesca: mi madre llorando, la policía haciéndole preguntas, el móvil policial con las luces encendidas, a unos metros, bajando de un taxi la Joya, yo con la campera y la bufanda bajo el brazo - la caminata y los quilos de mas me habían hecho entrar en calor- tratando de calmar a mi madre y, en cada ventana un rostro vecino escondido tras la cortina tratando de descifrar que sucedía.

De repente miro hacia la esquina y distingo la figura de mi hermana con el supuesto secuestrado.Nunca supimos en que parte del recorrido dobló, ni por que. Mi hermana sabiendo de su falta de orientación, lo encontró a una cuadra de la dichosa farmacia, parado en una esquina con carita de desesperación.

Ya mas relajados, nos disculpamos con los oficiales, empastillamos a la Reina Madre para bajarle un poco los decibeles, y sermoneamos al pende, mientras tecleaba en su Gameboy y respondía: “si, ya seeeee”.

ME CACHO EN LA DIVERSIDAD

Lo maravilloso de este país, es la mezcla de culturas y tradiciones de los inmigrantes de antaño, que sin importar nacionalidad o credo se fueron entrelazando como cintas de colores y comenzaron a poblar, con los mas variados descendientes, esta tierra.

En casa la diosa diversidad se desquitó con toda la furia. Tantos colores, tantas personalidades, hacen que mas de una vez haya explotado en ataque de ira, rematando con un típico: “a quien corno saliste, con ese carácter de m...”.

Veamos:

Padre con fuertes raíces tanas, casi en estado puro + Madre descendiente de criollos mezclados con origen incierto. Resultado impredecible multiplicado por 3.

La mayor: altísima, delgada, morocha, de mirada penetrante, humor de mil demonios, escasa sonrisa, con gran habilidad para resoplar a modo de fastidio al solicitarle alguna tarea, experta en dar portazos con estilo. Su color favorito: el negro, detesta el sol, al igual que un vampiro su día comienza con la noche hasta el amanecer. De vida mas que reservada, oculta, comparte solo con ella misma. Su habitación fue comparada alguna vez con el Impenetrable chaqueño. Su talento: el desorden

La del medio: castaña, de ruluda melena y contextura chica, de carácter bien tano, temperamental pero amistosa, chica popular, ni cuando duerme esta desalineada, siempre experimenta peinados y maquillajes. Muy picara, conoce las debilidades del otro al momento de pedir. Es manejadora, empezó a hablar luego de los 2 años y desde entonces no ha parado un minuto. Detesta ser segunda y mucho mas ser la “del medio”. Su talento: delinearse los ojos con perfección artística.

La menor: heredó la parte del origen desconocido, rubia, de tez blanca, de contextura grande, hippie onda “Woodstock”, todo en ella es amor y paz. Tiene la habilidad de convertir, su vocabulario de una cascada arco iris a una cloaca, si la situación lo requiere. Es la que decide hacerse a un lado cuando la batalla entre hermanas esta fuera de control. Dale una tele, un pijama y es feliz. Su talento: moverse por la vida en cámara lenta.

Con los tiempo que corren, te imaginaras que vestir a tan variado linaje, puede costar unos cuantos morlacos. Pero siempre tratando de que me quede algún vuelto busco prendas que, aunque sea, puedan usar dos de tres. El mes pasado la menor quería un pantalón, luego de recorrer todos los lugares conocidos, encontró uno del color, el talle y el corte buscado ( voila!!!). Al llegar a casa, las dos mayores esperaban a su hermana como buitres que aguardan impacientemente el ultimo aliento de su presa: “a ver que te compraste, dale mostrá”!. Contenta la menor mostró, segura de que era la única con cuerpo para esa prenda y la podría disfrutar en exclusividad.

Una tras otra se lo fueron probando, por arte de magia el jeans se ajusto al cuerpo de cada una de las tres, solo un poco corto para la mayor que lo solucionaría con un par de botas o unas polainas con llamitas norteñas.

Inmediatamente luego de presenciar el “Milagro”, tome nota del local, de la marca del jeans, de las características de la prenda, y en unos días iré a comprar uno igual de otro color, por que los dioses no te sonríen de esta manera, muy seguido.

CUAL ES EL SECRETO?

Estoy segura de que hay personas que conocen el secreto de la eterna juventud, han superado ampliamente la barrera de los ochenta, pero conservan un espíritu lozano. Será que el secreto solo fue revelado a unos pocos privilegiados? No lo se. Lo que si puedo asegurarte que el color sepia, para ellos no existe. Te cuento algunos casos:

El tiene 85, ella dos o tres menos que el, llevan mas de cincuenta años juntos y todavía se dicen frases melosas. El superó varias intervenciones de corazón, con una recuperación súper rápida, y peina una cabellera negra que mas de uno envidiaría, ella esta un poco sorda (no mas que vos y yo), es muy optimista, siempre esta de buen humor, una vez al año programan un viajecito a alguna provincia o al exterior, recorren, pasean, conocen, hacen cruceros. A él le gusta navegar por Internet, incluso chatea con chicas de 60, es todo un "picaflor", ella se junta con sus amigas a tomar mate y organizar torneos de burako en el club.

Hace un par de semana, iba rumbo a la tintorería, cuando siento: “Chechu, como estas!”, al darme vuelta me encuentro con una ex vecina de 80 y tantos, que hacía 10 años no veía, y me reconoció!!! Mientras nos saludábamos yo escarbaba en los cajones de mi cerebro buscando su nombre. Ella recordaba el de mis chancletas y calculó perfectamente la edad de cada una. Guau! Estaba igual, como si el paso del tiempo fuera  propiedad de otros. Coquetísima: con su cabello rojo caoba y un elegante mechón rubio platinado sobre la frente, sus uñas muy arregladas, un anillo en cada dedo e infinitas pulseritas que tintineaban entre si al ritmo de sus movimientos. Al verla tuve la sensación de haber entrado en un vórtice que me transportó al pasado. Caminaba sola, con paso lento pero firme. Al despedirnos quedamos en juntarnos a tomar un café. Mire mi reflejo en una vidriera y pensando en ella me dije: "pucha che, estoy hecha pelota".

Las veo cada tanto, son dos hermanas, señoritas ellas, una de 96 la otra de 89, muy paquetas, viajaron por el mundo entero, hablan un perfecto ingles, muy cultas. Se cuidan una a la otra, ellas se cocinan, limpian, hacen recorridos bancarios, pasean, se mantienen informadas leyendo los diarios. Últimamente salen acompañadas por que una de ellas suele errar al cordón de la vereda, por distraída, es que la vuelven loca los pibes de 40. Es la autora de la frase: “Es una Joya”. Me sorprendió una tarde cuando me dijo: "Chechu, tu marido es una joya", debo reconocer que el comentario me descoloco un poco, intrigada por saber que le vio? Con el tiempo supe que mide en quilates a todos los hombres. Hace un año tuvo una caída, cualquiera de nosotras hubiera quedado abollada de por vida, fue un golpe terrible en la cabeza y la mandíbula contra el cemento de la calle, increíblemente no hubo daño óseo, y si bien el impacto ocasiono un leve movimiento de masa encefálica (imaginate el golpazo que fue), en menos de un mes ya estaba repuesta y mejor que nunca. Les encanta salir a tomar el té. La menor aun sueña con encontrar a su gran amor y no escatima esfuerzos.

Mi suegra, personaje caricaturesco, de 86 años, a quien todos los años escucho decir, a partir del mes de agosto: “este año la navidad en casa, por que creo que es la última” ( hace 10 años que viene amagando), si yo comiera y tomara la mitad de la ingesta de esta mujer, tendría colesterol, triglicéridos, cirrosis, diabetes y seguramente los días contados. Ella esta bárbara, a veces se nos queda dormida, de a ratitos, pero un sacudón y vuelve a conversar animadamente, como si nada. Cocina al mejor estilo siciliano, son famosos sus capelettis rellenos con pollo y jamón del diablo, y sus tucos muy elaborados, producen manchas sobre la ropa que ni el mas poderoso limpiador logra combatir. No toma ni un puto remedio. Su mayor placer salir a comer. Solo viene a casa si hay asado y buen tinto.

Cual es el secreto: comer poco, comer mucho, darle al escabio, vivir enamorada?

Tal vez la respuesta está en considerar al tiempo como un buen amigo que viene de visita.

Creo que ellos son el último eslabón de esta maravillosa cadena, los que venimos atrás, quejándonos de que las horas no alcanzan, corriendo con la lengua afuera, y dando bocanadas de aire para oxigenarnos, sentimos que la eterna juventud se nos aleja, como la liebre que persiguen los galgos en las carreras. La atraparemos?

Y al final...... Cuando es?

Julio tiene en su haber una nutrida lista de efemérides, tanto es así que bien podría pintarse de rojo feriado todo el mes, pero me voy a limitar solo a la controvertida fecha que celebra el día del amigo.

Buscando un poco por aquí y otro poco por allá, me desayuné que tiene de festejo mundial, lo que yo tengo de delicada gacela. Si bien muchos países festejan la amistad en julio, los días se acomodan de acuerdo al ocurrente genio de turno que decidió agregarlo en el almanaque.

La primera vez que la fecha adorno los calendarios fue por 1958, mas precisamente el 30 de julio, idea nacida desde Paraguay en honor a la Cruzada Mundial de la Amistad, una campaña para valorizar la amistad de los seres humanos, pero con esta fecha solo se festeja en algunos países latinoamericano (ostentoso título, pero no cruzó el charco). Ellos son los dueños indiscutibles de la idea original (upa!! los hermanos paraguayos nos ganaron en originalidad).

A nosotros (que no vamos a dejar que el país vecino se lleve todos los laureles), junto con Barsil, Uruguay y España nos gusto mas agregarlo al almanaque a partir de la llegada del hombre a la luna, aquel 20 de julio de 1969, (que tendrá que ver la luna?), pero semejante hecho, como la conquista de nuestro satélite natural y su espacio circundante, tampoco fue suficiente para que todo el mundo nos acompañe a tirar la casa por la venta.

Chile, Colombia, Bolivia y Estados Unidos tienen su propio día.

Entonces, la Asamblea General de las Naciones Unidas, evidentemente con tiempo de sobra para tratar estas boludeces, estableció como Día Mundial de la Amistad el 30 de julio, (Resolución A/65/L.72), respetando así la idea original (ganaron los paraguayos, nomás) y de esta manera poner un poco de orden al calendario.

Los países participantes de la ONU son muchos y hay varios sumergidos en violentísimas guerras, acaso hay que pensar que ese día harán un alto al fuego, y en vez de amedrentar y exterminar con armamento de ultima generación, intercambiarán tarjetitas con leyendas alegóricas a la fecha en cuestión? Podría leerse, tal vez: “hoy sos mi amigo, mañana sos boleta, feliz día” o quizas: “por que te quiero, te aporreo, Amigo”

Convengamos que los únicos que se benefician con esta conmemorativa fecha son los comercios de baratijas, restaurantes, bares y compañías de telefonía celular, al menos acá, es así. Y por lo que se puede ver, desde hace varios días en las vidrieras, nos pasamos la resolución de la ONU por las narices, ya que seguimos insistiendo con el 20. O es que nos están vendiendo chucherías démodé?

Me molesta un poco que me impongan que día festejar un vinculo tan especial y precioso como es la amistad, siendo que hasta ahora no ha ocurrido ningún hecho, realmente simbólico a nivel mundial, que nos identifique a todos y cada uno de los mortales para unificar tamaña celebración.

De todas maneras y para no quedar como una descolgada del mundo, este presente es para agasajarte hoy, mañana, el 20, el 30 y 365 días mas!!! (es cursi, pero bonito).

Nota: Si, ya se que faltan algunos días, pero debido al pequeñísimo inconveniente con mi memoria inmediata, no quise que se me pasara. Feliz Día

IDOLO DE BARRO

Recuerdo que a principios de los ochenta, los recitales en el interior del país no eran muy frecuentes, así que cada vez que algún intérprete de la gran ciudad se aventuraba a trovar por las provincias era un placer, no solo por: “al fin se acordaron de nosotros”, sino por que era la ocasión de ver que los ídolos de aquel momento eran de carne y hueso y no de celuloide.

Uno de los exitazos de esa época era Baglietto, que alegrón cuando me enteré que en su gira incluía Mendoza, como dejar pasar la oportunidad de verlo entonar la dramática “era en abril el ritmo tibiooooo, de mi chiquito que danzabaaaaa”, imaginate, si cada vez que sonaba en el “pasacassete” me emocionaba hasta las lágrimas, lo que significaba para mi escucharla en vivo.

En un momento del recital, Baguietto presentó a los integrantes de su banda, cuando toco el turno del tecladista y destacando el enorme talento que poseía, nombro a un Fito Paez de apenas 16 años y pelilargo, que tímidamente saludó detrás de sus anteojitos. Y del talento no se equivocó, quien no se ha deleitado alguna vez con su música, con sus letras.

Al pensar en el actual sr. Paez,  resuena en mi cabeza una de las frases de mi abuela: “cada chancho a su chiquero”. La música y la política son agua y aceite, aunque con el correr de los años hemos pretendido mezclarlas, cada una tiene una esencia diferente. Y cuando por fin se mezclaron fueron justamente los músicos los que se tuvieron que callar.

Sus recientes comentarios políticos, que tanto ruido están haciendo, suenan a: “me dijeron que diga esto” o “defiendo la mano que me da de comer, todo lo demas es un asco”, si es lo que quiere trasmitir, me parece fantástico, después de todo, solo hace uso del derecho de libre expresión. Pero creo que viniendo de un personaje tan querido y admirado, podría haberlo dicho con mas respeto y menos metáforas.

SIEMPRE QUE LLOVIO.....

Paró, así dicen las sabias enseñanzas. A veces siento como si una nube negra cargada de lluvia, granizo, truenos y relámpago estuviera sobre mi cabeza.

Comenzando por el principio: síndrome gripal con efecto dominó, les toco a las chancletas, una tras otra fueron cayendo con los mas diversos síntomas: dolor de cabeza, decaimiento, malestar general, algunas líneas de fiebre. A la mayor no le quedó otra que pasarla como buena heroína, solo reposo de a ratos, gripe y parciales no se llevan bien, pero había que hacerlos convivir.

La del medio tiró la toalla dos días después, con síntomas similares agravados por juelepe de semana con exámenes, se instaló en la cama. Llamé al servicio de emergencias médicas que luego de seis horas de espera (temporada alta para la profesión), se presentó para atender a dos de tres. Parecían huerfanitas inmigrantes sentadas en el borde de la cama esperando a ser revisadas para ingresar al país. Reposo, líquidos, nebulizaciones, ibuprofeno (a rolete), y 48 horas de reposo, Bah! nada del otro mundo, ya estábamos en eso.

Mientras trataba de seguir armando mi agenda diaria, me sentía invadida, tanta gente en casa en horas de la mañana no era fácil de llevar, lo primero que hice fue entregarles el cencerro de bronce (reliquia familiar), a modo de llamador, con la aclaración: “activar solo en emergencia”. La put... campana no dejaba de sonar. Cuando llegó la noche ya me sentía Florence Nightingale.

En cuanto presentaron mejorías las dos mayores, y siguiendo con los dichos populares: “sobre llovido, mojado”, le toco el turno a la menor: ojitos vidriosos, decaimiento, mas de los mismo, pero ésta es fuerte, se recupera rápido y no jode.

Para no desaprovechar el tiempo, me las ingenié para mantenerme en forma: step full (14 escalones ida y vuelta) streching (levantar todos lo que estaba en el suelo, apuntes de estudio, pañuelos de papel, etc), equilibrio zen (llevar bandeja con platito de sopa y no derramar), ejercitación del hemisferio izquierdo (armado del nebulizador, sin omitir ninguna pieza).

Cuando todo volvía a la normalidad, sintiéndome conforme con el resultado de haber superado la prueba de resistencia exitosamente, y mientras ventilaba la casa entera con 4° de sensación térmica, y un cd de flamenco lounch que llenaba de energía vigorizante cada rincón; un estridente “prip prip prip” de mi radio: “Gorda, me siento mal”. Nuevamente sentí sobre mi cabeza el nubarrón oscuro cargado de rayos y centellas. Estarás de acuerdo conmigo que un simple resfrío para un hombre, es un estado casi terminal. Si a eso le sumamos que el sujeto en cuestión es asmático, alérgico e hipocondríaco, comprenderás por que sobre mi cabeza sonó un desgarrador trueno y comenzó a diluviar.

Esa noche llegó a casa con aspecto lastimero, igual que inocente caminando al cadalso, mientras repetía una y otra vez: ”que mal me siento ahhhhhhhhhh”.

Ya en cama, bien arropado y mimado (por que si no se deprime y es peor) comenzó con su auto diagnóstico, al que ya nos tiene acostumbradas:

-Debe ser gripe A.

-No hay gripe A, respondí con paciencia

-Tal vez sea bronquitis, con el asma se me complica todo.

-No estas tosiendo, no tenes silbido en el pecho pecho, no tenes fiebre.

-Me siento muy mal, creo que de esta, no safo.

-Dejame de joder , toma un paracetamol, si necesitas algo, hace sonar el cencerro.

-No me dejes solo..... Gorda.... Gorda ..... Gor....

Y YA VAN DIEZ...

Ya son diez colegios tomados por alumnos, en la ciudad. Los motivos son muy variados: mejoras edilicias, cambio de directivos y hasta apoyo al paro docente de Santa Cruz, (Glup!) si parece chiste pero no lo es.

"Agarra los libros que no muerden", así decía mi abuela, cuando mi imaginación me llevaba a crear algún cataclismo natural para que suspendieran las clases, pero al final no había tutía y tenía que ponerme a estudiar para terminar el año lo mejor posible.

Es vergonzoso y a la vez muy triste saber que hoy existen los colegios tomados por alumnos revoltoso que están convencidos de seguir una causa noble, acaso nadie se ocupo de decirles que las causas nobles son válidas, solo si los fundamentos son coherentes y para lograrlas no hay que joder al prójimo? Tampoco les dijeron que las vacantes de héroes y próceres se agotaron hace años?

Hice toda mi escuela en diferentes provincias, por trabajo de mi padre, los “pases” de un lugar a otro llegaban en cualquier época del año, por lo que solo podía concurrir a escuelas normales o nacionales, para conseguir banco y no tener inconvenientes con los programas de estudio. Fueron muchas escuelas y todas diferentes.

No recuerdo paros docentes, no existían los centros de estudiantes, y mucho menos los reclamos por parte de adolescentes con complejo de políticos de cuarta, tomando las instituciones educativas por que no quieren estudiar, o quieren menos sanciones, o reclaman por un edificio en condiciones, acaso esto último, no corresponde a las autoridades del colegio? Dicen que hacen valer su derecho a protestar y ser escuchados, pero lo hacen de una manera deplorable: impidiendo que otros puedan ejercer su derecho a educarse. Creo que los chicos no distinguen entre libertad y libertinaje, frase vieja y trillada, pero aún válida.

Estos estudiantes parecen pertenecer al privilegiado grupo de “intocables”, ya que nadie hace nada, y los días pasan sin clases, hasta que aparece algún político en plena campaña y escucha los caprichitos del manojo de adolescentes resentidos, y para que dejen de chillar les concede lo pedido. Y entonces, el colegio retorna a la normalidad, hasta el próximo lloriqueo.

La educación es nefasta en nuestro bendito país, si a eso le sumamos que no hay sanciones disciplinarias, que cada uno tira para su lado, entonces debo creer que todo se fue al carajo.

Antes por muy poco nos sancionaban, primero era el libro de disciplina, donde a la tercer firma ya estabas en problemas, luego las amonestaciones: 25 y estabas fuera, no se podía joder mucho, era una época de pocas libertades, pero al menos el derecho a la educación media no era un problema. Y si la dirección no lograba tener todo bajo control, la escuela (pública) era intervenida, y te puedo asegurar que eso era un verdadero calvario para los alumnos, tuve la desgracia de concurrir a una escuela en esta situación y la pase bastante mal: de entradita nomas nos hicieron lavar la cara (cero maquillaje) uñas naturales y cortas, vincha y hebilla (ni un solo pelo fuera de lugar), nosotras de guardapolvo, pollera, medias tres cuartos y mocasines (el invierno en Mendoza es crudo y casi no había calefacción en el cole), ellos de pantalón gris, camisa blanca y blazer azul, y lo peor de todo: semestrales en julio y noviembre, de todas las materias, una joda que mas de una vez me hizo acortar mis vacaciones de verano a un par de días. Llevarse materias era una pequeña vergüenza, pero repetir era algo imperdonable.

Las autoridades parecen tener miedo de tomar medidas contra estos mocosos? Por que no los sancionan? Por que no los echan? Por que alguien con poder politico, por una vez, se pone del lado correcto. Hay muchos chicos que quieren estudiar, que tienen proyectos de vida definidos, tiene la oportunidad de hacer algo por ellos.

 Los que toman los colegios son pobres marionetas de un sistema que les hace creer que es mejor ser bruto que sabio, justamente por que un pueblo bruto es muy fácil de gobernar.

UY!!!!! ME OLVIDE

Uno de mis grandes males, es mi frágil memoria a corto plazo, llámese distracción, dispersión, falta de atención, hipotiroidismo o como mas guste, la cuestión es que con ella he convivido tanto tiempo que ya tengo a todos acostumbrados. Puedo recordar con total nitidez hechos insignificantes de hace mas de 30 años, pero me es imposible recordar que dejé la pava con agua sobre la hornalla hace 5 minutos.

Muy a menudo me ocurre que al estar conversando con alguien no puedo recordar su nombre, tal vez te haya pasado alguna vez, bajo mucho stress, o con mil cosas en la cabeza, bueno eso es moneda corriente en mi vida, lo malo es que mientras me concentro en recordar el nombre, no tengo la mas put.. idea de que me habla. Soy récord exclusivo de metidas de pata. A tal punto que vivo enfundada en una personalidad mas bien tímida y por sobre todo casi–casi muda.

He probado todo tipo de recordatorios:

Primero fueron los imanes en la heladera, montones de llamativos bichitos, frutitas, caritas sonrientes, sostenían papelitos con las cosas por hacer, hasta que abandone el método cuando comprobé que había mas papel que heladera.

Pensé que dando un poco de color me llamaría la atención y me hice fan de los pos it, pero las pegatinas no sirven por mucho tiempo y terminaban en el suelo o caídos detrás de algún mueble.

Las agendas murieron en el intento, olvidadas en alguna cartera usada en pocas ocasiones, y si la dejaba a mano me olvidaba de consultarla, así que opte por aguantarme las ganas de comprarlas, aunque muero por ellas.

Comencé a usar un anillo, que para recordar algo importante, me lo colocaba en el dedo pulgar, pero me gustaba tanto llevarlo en ese dedo, que lo use por mucho tiempo y olvidé su función.

Me compré una pizarra de corcho que colgué a modo de cuadro en la cocina, y le pinte el marco de color rojo carmín (para que me llamara la atención), pero a las chancletas (que aún eran pequeñas) les gusto tanto que se la pasaban haciendo figuras con las chinches de colores o “pinchando” sus obras de arte, y los recordatorios quedaban todos amontonaditos debajo de algún dibujo de las niñas.

Instale en la compu una excelente y práctica agenda, era genial, llegué a pensar que por fin todo estaba resuelto, ni bien arrancaba windows, se activaba con recordatorios sonoros de todo lo que debía hacer en el día, y con diferentes colores de acuerdo a la importancia, toda mi vida estaba asentada en esa cosita, turnos, vencimientos, actividades de las chancletas, todo programado hasta fin de año, pero a windows no le gusto y decidió considerarla incompatible, un trágico día apareció totalmente en blanco, igual que mi memoria inmediata ( la habré contagiado?).

Tratar de superarlo es una meta permanente y hasta ahora inalcanzable, como lo llevo? A veces a los ponchazos, pero siempre con dignidad y elegancia, para que no se note. Me engancho con palabras cruzadas, acertijos, anagramas, lecturas, intrincados juegos de pc y cualquier cosa que despabile mis neuronas.

Mientras entre olvidos y olvidazos, yo debía dar alguna explicación coherente a la Joya de por que no había ido al banco, o por que recibimos un aviso de corte de luz, si habíamos convenido que yo iría a pagar la factura, pero se me terminaron rápidamente las excusas. Ahora ya esta acostumbrado, voy a todas partes con un celular, de esos que tienen radio, a pesar de que detesto con toda mi alma el dichosos aparatito, debo reconocer que me salva, y cada dos por tres se escucha un estridente prip prip prip, y una voz sonora diciendo: hiciste esto, llevaste aquello. Si, la Joya se transformó en el mejor ayuda memoria.